"Ah, o que sois afinal, meus pensamentos escritos e pintados! Não faz muito tempo, ainda éreis tão coloridos, jovens e maldosos, cheios de espinhos e secretos condimentos, de modo que me fazíeis espirrar e rir - e agora? Já vos despistes de vossa novidade, e alguns dentre vós estão, assim temo, prestes a se tornar verdades: tão imortais já parecem, tão pungentemente íntegros, tão maçantes! E alguma vez foi diferente? Que coisas escrevemos e pintamos, nós, mandarins com o pincel chinês, nós, eternizadores das coisas que se deixam escrever, o que apenas conseguimos pintar afinal? Ah, somente aquilo que logo quer emurchecer e começa a perder o perfume! Ah, somente tempestades esgotadas e a se afastar, e sentimentos tardios, amarelos! Ah, somente pássaros cansados de voar e de perder o rumo de seu vôo,e que agora se deixam apanhar com a mão - com a nossa mão! Nós eternizamos o que não pode mais viver e voar por muito tempo, apenas coisas cansadas e esgotadas! E é apenas para nossa tarde, meus pensamentos escritos e pintados, somente para ela que possuo cores, muitas cores talvez, muitas delicadezas coloridas e cinquenta amarelos e marrons e verdes e vermelhos - mas a partir disso ninguém consegue adivinhar como era vossa aparência pela manhã, vós, repentinos fulgores e portentos de minha solidão, vós velhos, amados - - terríveis pensamentos!"( Nietzsche)
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